He muerto, amada....
                     Nombrándote y llorándote.
                     Se desgarran mis labios, rotos en su silencio.
                     La libertad crecía en mí e íba alzándote.
                     Te íba desnudando en mis largos oficios.
                    No te alcé ni tú alzaste la Canción de los Siglos....
                     Irremediablemente lloras ante mi cuerpo lívido,
                    extrañamente quieto: mojado en sangre y tierra.
                    No crécerá mi nombre y caeré en olvidos. 
                    Se perderá lo ardiente de mis tardes en grana....
                    Amanecía yo entre lejanas breñas y fragosidad eterna.
                    Ya no siento los lutos azules ni violines vinieron...
                    y huyeron las gárgolas cuando me hundí en mi cara
                    siendo un óvalo más como lo fuera el Buda
                      y se escondió por siglos  en sentidos silencios....
                     Mis manos sin dolores, mis manos no te hallan.
                      Vísteme, amapola, de trajes no vencidos,
                      como yo en las noches que repartía ósculos.
                      Que tus alas amadas que manos se presumían
                      posen en mí ya tarde y sin sabor a luto.
                      Desde la inexistencia te tapiaré de flores,
                      y quiere más a otro que no ha entrado en su pausa.