Agua,
                 sol,
                 plumaje que nunca tuvo un indio.
                 Penacho altivo y tuyo, con el que te engalas.
                 El sonido de la lluvia tan llena de acertijos,
                 azota a las castañas, crea ríos brillantes
                 y todo lo hace páramos de grisáseos cobijos.
                 Un pueblo secundario que le danzara al cielo
                 que contestó con grandes arietes que inundaran
                  a los resecos álamos, de cortezas rajadas y mala simetría.
                 El huracán también desea tales paso, coordinados y díscolos
                  y dispuesto se encuentra a partir la montaña como a trozos de niebla...
    Todo está húmedo y cruento y de súbito alargado: Una garra inclemente es ese lodo negro:
                 araña a las raíces con prontitud de tigre y ataque de pantera...
                  y te lleva a los fosos liquidando al subsuelo... y desuella gramíneas..
                  y los pájaros huyen de ramas afiladas y redes engañosas
                  por un túnel de viento y cargan al gusano que lo ha mirado todo.
                  Más nunca una nube vino a tu plaza templada y cayó en tus abismos.
                  Estabas en el mismo lugar del fruto prohibido que vejámenes trajo,
                  a un planeta que fuera tomado por un sátiro de infinitas guadañas:
           El Gilgamesh lo supo y luego fue su caída y su pira borrada... y lo enterró un eco...
                  Hija de las alondras antes de ser el César....Callada, estremecida
                  en tus ropajes claros. Anónima ante todo lo que no es fina estampa. 
                 Te evadieron las voces de malos silabarios y sílabas volcánicas.
                  Yo te encontré en las historias cuando busqué a la elipse:
                   y más bella que Creta, te avalanzabas como marejada de miembros
                   que cansan los solsticios o dádiva equinoccial que nada censuraba.
                    Centinela sencilla entre caos y marañas y de estribillo ténue.
                     Yo robé el pergamino que secuestro tu arte y perlada maravilla....
                     Te calcaré en mi mundo para besar tu rostro que celan las beatas
                     en horas de la tarde ... y partes del mañana que todavía no fueron,
                                    por culpa de los coros que no vieron tu encanto..