El ciclo crece, desciende y se cierra
               y se repite lento en esta tierra sin almas ni caballos. 
               Un perro ladra y lo sigue hasta un precipicio
                y lo ve incinerarse como al humo de un fósforo.
                Va el minero a la gruta y se vuelve óxido o fosfato,
               para traer el pan de ese cobre asignado.
               Debajo de sus callos hay rudezas violeta
               y su pala se sienta en un rincón de piquetas, mareada.
               La leche sale leche de la vaca en la tierra 
               y no es cántaro de agua ni secreción fundada.
                De sus submundos viene el carbón incestuoso,
                ligero, de piel soliviantada......No la acalora el fuego al que ha de enfrentarse
                así como el obrero que ante nada se amilana.
                En ningún lado se halla al trebol que se piensa echar en fogatas.
                Nada tiembla o solapa la luz del camarada que un valor enmascara.
                Nacer, crecer, reproducirme, enfermarme y morir son estaciones ciertas:       
                Todas me abordarán y me harán un soplido o vasija mala que rompe el alfarero.
                Trataré no probar las delicia del mundo, su engaño manjar, su celebración vácua.
                Siempre caducaré y mudaré superficies y mi piel será arada por arrugas no rápidas,
      Un segundo pasamos creyendo que nacemos y caeré al minuto en las fosas portuarias...
               El tálamo me es lugar que no me engendra y me es lecho siniestro...
              La hora sólo es una Boa constrictora que, desapercibido, me disminuye el ánimo.
         Todos los artilugios me son ardid y marca y en el espejo expiro minuto tras minuto..
    El ciclo se ha cerrado y se trago a los pájaros, a la mujer con perlas y a mis caras ocultas..