El oído escucha cosas
                que no son para el oído:
                La soledad que delata
                al que se hundiera cuchilllos
                hechos para las espaldas de los enemigos míos.
                Color cayena es la sangre que de sus muñecas mana,
                más no muere porque es poca sangría la que se vierte.
                Mi oído también escucha la pesadez de los  vientres.
                Que va  resguardando al hijo de tempestades que vienen...
                y no sé si el crío es mío o de mi hipócrita vecino.
                Todo lo escucha y ausculta, aunque se adentre en sonidos
                o estridencias hirientes, que persiguen siglo a siglo
                las más mínimas palabras que puedan dejar vestigios...