La Poesía es locura
                      que se viste de mezclilla
                               y termina en las cunetas:
                           No es ni esto ni aquello:
                           Se cuece en múltiples formas
                               guardándose en parpadeo.
                          La Cruz del Alba la mira
                               huyendo, más no camina:
                              en sus tropos flota y mina
                            las deliicadas paredes de una cración albina
                                   que sólo de ella procede.....
                              Es un destello en sí misma y ruido de caracolas
                                    en las playas extendidas .