La palabra arde en su tílde.
                Planean las consonantes sobre pestillos rugosos.
                    Las vocales se marean y dan topes con las piedras...
                El Quiromántico invoca sus augures y se agota.
             No hay nada más hechizado que un mozalbete romántico.
               Una lluvia de presagios quiebra los arietes pálidos
                    y hasta la tierra gorgea en la magia del planeta.
                   Hechizos multivalentes socavarán al que sea
                       y en la cola de un cometa se irá mi pena ligera.