Si mis manos pudieran
                             a mí, te trerían:
                        A mi elevada cumbre donde ardo de tarde,
                       y, soy río de mañanas que reparte sus bríos
                       entre seres pequeños rescatados del fuego.
                          Verías lo que soy sin mis  ojos vidriosos
                     e invento transparencias cuando la noche brama
                          en sus tramos de olvido colmadas de lamento
                  por un alma extravíada que desoyó al precámbrico 
                       y desorienta el páramo que tapona las cuevas.