Se pasea
                       por las tardes 
                     la muerte: siempre cobarde
                     que me asedia en cada siesta
                      o muelo en buena molienda.
                      La vida es suspiro y pasa
                           como breve madrugada.
                          Y es de ligereza ciega
                               semejante a lo que huye
                          si su reflejo le aterra:
                                   No quiere estar en las cruces
                                 que los arcanos le hicieran...
                            Vida de hálito cortado: te vas cual aire inmediato
                                                 ....Y eres reina de tragedias
                                    con prisa de rima vieja.