Dora la campiña
                    dora, sus ramitas de Segovia.
                 En ramilletes de aire se sostiene cada tarde.
                    En todo camino anduve sin tropezar un querube
                       de diafragmas muy ligeros, hechos de cielo no denso.
                    Los aluviones pretenden enterrarme sin mi cuerpo
                          y borrar todas las leguas de quebranto en que me apeno.
                     Todo conspira de cerca y más conspira de lejos.
                    Pero adoro a la campiña y la sé magna reliquia
                           y en sus ramas gimoteo los frutos de mi alfabeto.
                     Vengo de la arcilla, vengo de prados cerrados y pasados muy violentos.
                             Más en el verde arderé en esa Paz que deseo
                                                                      cada vez que muero en pie.