Como mochuela y mochuelo
                      en altas ramas me asiento.
                       Y veo pasar al pobre
                        con el alma hecha jirones.
                        Él quizá me cazaría 
                        y comería de prisa.
                        Más a las cornisas altas
                        me llevan mis plumas largas.
                        Yo fluyo entre día y noche
                         y en balbuceo de trombones,
                         hacia otros flancos me acerco,
                         donde el arcoíris nace
                                 sin querer que lo vea nadie.