Pasan los hombres fantasmales
aparentando no ser ya fantasmas.
Van envueltos en su fugaz melena
y sus pisadas son de viento y ceniza.
Son como recuerdos que pisan el traspatio:
Se van diseminando en su polvillo.
Los veo cruzando muladares
y gritando silencios fuera de las rotondas.
Existen en el fondo de los fuegos negros.
Entre aullidos de lobo y desgarrados estanques.
Parecen a mis ojos fantasías reveladas
yendo peremnemente a las raíces de lo cósmico.
Los fantasmas poseen su propia mímica
y pasan con diferencias de segundos.
Reinan en lo trágico y en lo rutilante
y a veces, aparecen, tras un rápido rictus.
Las yeguas los ven y desfallecen
y a su paso se desmaya y revuelca el azahar.
Yo con ojos fríos los describo
y sé que mi destino es unirme a sus legiones.
Donde todo placer se centrará en una mueca
que se entrega al destino y al destierro.
Los espectros pasan asustando a los niños
y haciendo a los perros esconder sus orejas.
Todos somos fantasmas en potencia:
Estamos enraizados plenamente en el vacío.