EL PUENTE ROTO 
 
La tarde melancólica
baña con nostalgias, el tibio atardecer,
perezoso el río repta
el romántico lecho punzó.
Las aguas bañan la arena
y mecen con suave arrullo
los botes de la orilla
en el Yabebiry.
 
La floresta se confunde
con el horizonte azul lejano.
Y los cerros grandes altares
que en estos lugares
al cielo se levantan
con esplendor soberano.
Altares que el hombre
en aras del progreso
mutó con su mano.
 
Larga, azabache, sinuosa carretera
su materia en natura confunde.
Cientos de vehículos pasan
exhalando su rugir.
Y su eco de motores y gases tronadores
en el monte se hunden
en naufragio vegetal.
 
¡De pronto sumido en mi ego!
descubro el tiempo adormecido!
Y si como nunca allí estuviera
mis ojos aparece
el viejo puente de madera.
Tiene una vieja historia
de bulones adormecidos
y añeja madera, que le tiempo ha podrido.
 
Su frágil, tétrica, existencia de madera
ya no sirve para vadear el río
y en su cuota generosa al progreso
el hombre ha pagado con olvido.
Pero no está solo el puente viejo
porque tiene el aroma nectarino
de las flores de la orilla
cuando llega la primavera.
 
La fría escarcha del invierno
no la sienten sus maderos, ni bulones.
Porque el amor de los pájaros le ha dado.
y calor de los nidos y sus pichones.
Su frágil, tétrica, existencia de madera
ya no sirve para vadear el río
y en su cuota generosa al progreso
el hombre ha pagado con olvido.