Oigo la batahola cósmica:
El viento trae sus lúgubres gemidos.
Yo voy a esconderme en mi búngaló
antes que las estrellas se vuelvan metrallas.
El cielo es todo rígida polvareda
y jinetes húmedos la cabalgan:
Parecen las lágrimas de una magdalena.
Hay un cierzo que disloca a la luna
y que la hace andar a pasos torpes.
Entiendo que las cosas me mienten
y que las constelaciones me transforman.
Entiendo que he salido de un verso
y que he corrido sobre corolas y espigas.
Que he hecho aspavientos colosales
y mutilado el trombón de una retreta
como si fuera una larga hoz:
Soy a la vez verso, puñal y espada
que me muevo en el fragor celeste.