Es inútil: no me despertará la mañana ni el goce de la noche me traerá su calma:
estoy hecho de trincheras, de incendios tan distantes que parecen
pequeñas jugadas al borde del universo.
Soy opaco a los guiños de la vida; no conmueven mi pesada substancia
los relámpagos que mueven la tormenta.
 
Así he pasado los años.
La ciudad que tanto amé ha quedado cercada como una barca a punto de caer:
alguien se apodera de ese pájaro que rompe el sol y seduce.
 
Yo vi el amplio corredor de estrellas estampado en la distancia,
me interné en la selva entreabierta a esperar el sermón a los muertos
y las brasas apagadas de las despedidas.
 
Obtuve, sí, la sorpresa de mi fuga en tránsito, y el calendario de agua visitado por el tiempo.
 
 
Sospecho que algún ángel brotó su sangre en un sedoso camino,
y me baña de color hasta sangrarme.
                                          Guillermo Capece