Los empleados marchan al unísono
en el rígido maratón de la vida.
Se les ve imbuídos en sus pómulos.
Prosiguen consecuentemente sus quehaceres.
Están atentos a la hora del almuerzo
donde logran por minutos distenderse.
Vuelven rápido a sus aciertos y desaciertos
y temen hacer una mala transcripción.
No pueden dejar que nada se traspapele:
En la calle hay miseria y desempleo.
Trabajan horas de más, averiados
y jamás se quejan delante de delatores.
Se confirman cada día en sus puestos.
Son siluetas encima de sus sillas
que se saben no imprescindibles.
Callan y toleran por la minúscula paga
que no les alcanzará para llegar a fin de mes.
Venden de todo en su oficina
con temor de que los atrape y despida el jefe.
Entre las alternancias de la noche y el día
y la fiebre y las molestias de los niños
duermen poco o nada sin quejarse.
Gravitan en la oficina atribulados:
Deben ganar el pan a como de lugar.
Porque el hambre a ninguno excusa
y su mayor angustia es la nevera vacía.
Dentro de sus rostros macilentos
cada uno de ellos en un sol resplandeciente
y un alma aplacada que aún se ruboriza
y se escandalizan en silencio cuando ven un escarnio.