Este es mi tío poeta.
Deberìa vivir condenado en la luna del espejo
pero lo dejaron libre.
Todos los dìas viene del bullicio donde vive
a interrumpirme
a molestarme
A despertar mi odio
Llega entre torbellinos, giros del cielo del infierno.
Hasta que la noche arenilla insoportable que arañan mis ojos,
entre cantos de lechuzas, hoja por hoja,
como un demonio, sus libros quemo.
Y la luna blanca, mi cómplice desde entonces, rìe con sus labios rojos.
Carcajadas desde tal alura no oigo.
Son silbidos de lucero.
Ayer, frente a la muchedumbre, perdida ya la memoria, al aplaudirle,
él reìa. Imitaba cada movimiento 
Este es mi tío poeta.
Más versos, libros para hacer al indio menos.
¿Juega acaso mi tío a que le pagan por ser poeta?