La tinta deja su escondite
y dibuja olas en los muros.
Honra a todos los escritos
goteando en ellos respetuosamente.
La tinta dibuja aves que gorjean,
cuerdos botones y díscolos esqueletos.
Hace disparates en las cortinas
llevada por plumas trepidantes.
La tinta es un ser cadencioso:
Se mueve en las manos de Moliere
y en los pentagramas crea música.
Hace lo cuadrado y hace lo redondo.
Se tacha a si misma si se adversa.
La tinta fragmenta todo en extractos
y hace separación y diáspora.
Son grandes sus caminos y sus pasos
y tiene el poder de la ponzoña.
Yo he visto a la tinta envenenar mis sueños
y conjugar magistralmente mis tristezas pasadas
versículo a versículo y línea a línea.
Y se descubre musa en la mano de los genios.