En el arrullo, las ganas de escribir, como una música
Febril se eleva y se desborda. Vivir en el ojo
De la tormenta. Bailar en el viento de las ganas.
Beber ese vino del momento. Iluminar la antesala
De la melancolía. Detener los versos en su filo.
Cerrar los postigos de la dicha. Bajar hacia el
Sótano de la mañana. Hallar la marea diminuta.
Hundirse y perderse y ser otro, otra. Temblar
El dibujo de la letra. Revivir con los muertos.
Amar la poesía aunque no sea virgen. Aunque
Sea la misma promiscua mujer que hizo el
Amor con todos ellos. Aunque nos mire reciente
Y provocadora. Aunque nos engañe que es nuestra
Y no es de nadie. Aunque nuestros hijos con ella sean
Burbujas o caballos, pies sucios o fulgores fríos.