Las puertas se hacen de reflejos
y los murales de destellos y acertijos.
Sobre los pasamanos la luz pasa su quilla.
Las cosas se amalgaman en alejamiento.
Mi ser flota en el aire purasangre
indeciso de entrar a la recámara inmediata.
El viento gestual va de tránsito
y hay ligereza en las cosas avenidas.
Ando en el extravío de un efluvio
consciente de que soy sólo un rumor.
Algo que ha perdido sus sílabas:
Quizá un solo de cítara en sonambulismo.
Sólo alcanzo a ser pregunta sin respuesta
que se enciende y apaga en medio del trasiego.