Las demoras hollinan mis muslos.
Camino malogrado en mis molestias.
Voy de pueblo en pueblo como alma en pena
buscando a quién vender mis adminículos.
Mi piel se curtió antes de mi nacimiento
y desde el vientre de mi madre fuí senil y canoso.
Soy difícil de tragar y algo turbio.
Vendo trastos, libros y rotores.
Soy el eslabón más débil de la vida
pero hay pétalos en mis escalinatas.
Una vez conocí a una bella muchacha
que no me trató como a un mustio yerbajo.
Me regaló un manojo de jazmines
y una sonrisa extraviada en el púrpura
que todavía ilumina mi conciencia.