Los prófugos se ahorcan ante el mar
y tienen sus manos firmemente agarradas.
El viento junta sus melenas:
Son paisanos que tramaron esta fuga tan triste.
Llevan sus prótesis y sus papeles
y serán noticias en las páginas rojas.
Sus pómulos tienen color acre
y una entidad etérea reclama sus encías.
Los prófugos eligieron su forma de cosificación
y, ante el fusilamiento, optaron por el mismo desenlace.
Ahora las olas los miran como exclusas
y no son más que cuerpos muertos y dislocados
que esperan calentarse en la marea
y que la arena les llegue encima de las rótulas.