Almas vacias
del estéril páramo
deambulan en penumbras.
Llevan en los labios
el amargo zumo
de una decepción.
 
La araña del tiempo
teje los dias
los dias y noches
en que mil hojas en blanco
gritan en silencio.
 
La araña del tiempo
teje los dias,
La araña del tiempo
teje las noches,
esas noches
en que tu vas,
vas desapareciendo.