Yo,

quien se escurre en giros,
que se escudriña
bajo la sombra interminable
de los últimos versos punzantes,
afilados, ladeados,
ecualizador de la verborrea
sin piel, escamas
ni saliva espumosa,
no soy poesía

Esto
no es

poesía
Aquí

y ahora

nada es poesía.

Y te preguntarás:

¿y entonces, qué es la poesía?
¿Dónde se encuentra?

La poesía
no es más
que todo lo que creías
que no era.
Todo lo que
no has sabido
sentir
ni vivir,
hasta esta palabra
hasta este verso.