" Un poeta es un ruiseñor que se posa en la oscuridad y canta para alegrar su propia soledad con dulces sonidos."- Shelley-.
 
 
Huele a lluvia de muy lejos,
en las estaciones se duermen los inviernos
y pienso, sin ganas : ser poeta,
para suspender en el viento
cuatro pedazos de estrofas terminales
y rodar por el mundo opaco del absurdo
sin ladrillos, ni ventanas, ni balcones
y con un sueño navegar de la mano
por el obelisco cielo de los versos.
 
...Es divino, humano...
...real, imaginario...
tiene licencia para mentir,
con los ojos tranquilos de memoria llorando.
 
No duerme la vida en un lecho,
descansa en la locura de algún instante vivo
con palabras que desnudan adverbios
y llegar así, adonde el suspiro es posible
soñando que ha vivido
soñando que se llama de algún modo.
 
Se despiden los siglos
con la vida que se aleja si te acercas
con la muerte que te llama si te alejas
y con la esperanza de llegar a otra puerta,
oye sin títulos, el silencio en los textos.
 
...Creo en ti, poeta...
...Eres...
...Me basta...
y una melodía me dice que no puedes hablarme
porque aquello que el poeta más quiere saber
responde mudo dentro de su belleza
...por los siglos de los siglos...