A la memoria de los 1.500 obreros patagónicos, fusilados por el ejército argentino durante la huelga rural de 1921.
 
Voy guiando un arreo
por el páramo rojo
vago como sombra
porque soy una sombra
pero me voy sintiendo luz
peregrinar que va cavando sur
 
Cargo tres disparos
dos en el pecho uno en la garganta
un cuarto se perdió entre unas matas
y levantando polvo
 
Podría decir que son flores rojas
pero no son flores
ni alacranes ardiendo en el alma
son tres socotrocos de plomo negro
tres pedazos de plomo ciego
apagando una llamarada
 
Me voy muriendo por el páramo
y el viento se ha detenido
en una constelación de hielo,
el arreo se ha dispersado
el rojo dara vuelta en negro
y será una fosa el viento
 
El viento y otra vez el viento
por los siglos de los siglos
vagando por el páramo
en su peregrinar sin alzar la vista
ululando
pasando lista
otro nombre y otro nombre
 
Y otro nombre sin hombre
despenado entre unas matas
las manos atadas con alambres
sin levantar polvo
sin alzar súplica alguna
el no-grito que algún día
entre el viento y otra vez en el viento
por los cielos de los cielos
atronará a luz.