A veces no despiertan los ingenios y sólo se levantan las sátiras sobre sus brazos bruscos.
La sátira ve a la cordura en huelga y se incorpora a andar, y se hace jueza y dueña de los pensamientos desde la madrugada. A veces se levantan únicamente los entuertos y empuja a los cobardes a cometer violaciones masivas. A veces es sólo el sol el que gira en sus jades amarillos y cae a pisotones sobre los indigentes sin sombrilla, mientras todo lo demás permanece dormido.
La obsesión de la hora nunca dormita y siempre hay sepelios rompiendo los amaneceres. Y, a veces, mi mente gira en áspas ingénuas y me hunde en la corteza del primitivismo.Es entonces que sueño y realidad son hipotéticos para mí, y me pongo del lado del sopor.Ando entonces a la deriva del mundo, entre mi acidez, mis entrañas y mis neuronas y llego a las cofradías que hacen en grupo mis partes apiñadas. Soy entonces partero de mí mismo y me veo venir hacia lo congruente: Nacer, nacer, a un mundo envuelto entre cometas de fuego. Sé que tendré que salir de mi camastro y ser derribado por golpes infecundos y mojado por polvo de estrellas. Estaré entonces entre las sombras y las luminarias y me arrastraré en los afectos humanos.Mi tendencia a amar al arte abrirá del todo su capote y querré captar todo inciso, color o desvarío.
Al final fluiré en un río místico que cada mañana me plasma y que nace al pie de la desembocadura de mi cama.