Parte la fragata de la idiotez: Los incapaces la abordan en el muelle. Andan en sus fuelles los atolones y en su devaneo cambian la forma de las ínsulas. Los puertos se muestran surrealistas y producen infecciones en los ojos. Están en forma los botes arrojadizos y los salvadores puliendo sus botines. Uno que otro bisoño aspirante a grumete ve por primera vez el mar y se le erizan los bigotes. Las olas se vacían en las costas y traen a sus muertos preferidos. Hay unos horizontes paralelos a otros y que juegan entre brillos ocres y plomizos.Hay quienes llevan aperos grotescos y se estiman como fundamentales en un orbe de reemplazos.Los trebejos y cantos del artillero son nadería ante el mar fornido que muestra sus bucles en los corales. Hasta la retentiva cambia y los objetos se evaden en la bruma.Cada marino trae una réplica de sí mismo por si uno de los dos muere por ahogo o asfixia.El mar no conoce el término retroceder y se apresta a pulverizar al que se le antoje y no siga el manual. Yo me enrollo en mi bufanda y voy a lo engorroso del bosque y a la seguridad de su altitud.