Sentado en un viejo taburete
veo la danza de las constelaciones.
Algunas giran hilarantes
y otras se mueven acobijadas.
Es arrollador su ténue estrépito
y casi imperceptible a mis oídos.
Yo riño con mi pequeñez
y como Ptolomeo, duro poco.
El cosmos se mueve en su fragor:
Lo hace entre sutilezas y altanerías.
Yo sólo soy un filamento de carne
que escucha y se borra bajo un tránsito infinito.