De las laderas de mi cuerpo, brota el poema.
Viene a mí en forma de canto o de ventisca.
Mis ojos se alegran con su transparencia:
El poema tiene forma y color y es sustancia.
Se hace palpable a mi lengua alocada
y yo lo arrojo sobre la hoja diáfana.
Sobre la página el poema se magnifica,
toma contornos y se hace una mujer.
Esta mujer se levanta y abraza
y enjuga mis lágrimas con su dorada cabellera.
Pone mis brazos alrededor de su talle.
Se enciende y se apaga ante mis ojos.
Lo que antes fue escritura ahora es caricia
y arranca de mí el desamor.
La mujer que yo quiero es la que está ante mí
y se descubre levantando su melena