Respiro
en esta habitación sintética.
Los muros
no tienen consistencia.
La hora
es inmensamente vácua.
Trato de analizarme
mientras me reinvento.
Los elementos variopintos me miran
y ven el color de mis reflexiones.
Respiro con la insistencia de una fábula
o con la furia de una conseja.
El minuto se abre estridente
para permitirme
llenarme de exhalaciones vacías.
El orbe
gira y transmuta
hacia dimensiones no halladas.
El aire satura mis pulmones.