Se que han llenado las hojas vaciás con contenido puro,
que sus plumas han bailado en torno a una canción de versos,
y que han visitado los países mas increíbles con sus mentes,
que tomaron la flor y el amor para envolverse enteros,
que sufrieron con cada paso y han contando su suerte,
que no temen al dolor y sueñan con la vida primero,
otros desgarraron su fe y tomaron la verdad doliente,
y los que buscaron respuesta sin quererlo han hallado su meta,
otros apasionados relatan de lo que sus besos son capaces,
aficionados al amor y maestros de la habitación  secreta,
los que viven llenos de pasado y repletos de color sepia,
los que vuelan  en los cielos y sienten la libertad muda,
los risueños en verlo todo por primera ves y reír a su modo,
hay quien tiene su pluma clavada en el pecho y muere de dolor,
los engañados y abandonados que escriben con cruel sabor,
también los esperanzados y crudos que quieren retar al misterio,
Los que cuentan historias sin fin y los que las acaban en ti,
a mi me gusta escribir del cosmos el amor,la pasión y el misterio,
y en esa suerte profunda de miedos, enfrentarme a su imperio, 
así poetas tenemos la tarea común de mostrar el mundo,
a través de lineas que quizá un dia encuentren su rumbo,
pero a los mas antiguos me dirijo, aquello que están muertos,
que legado nos dejaron que encantados todos vamos,
a ese lugar de sueños y recuerdos vanos, quien lo sabe.