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Nadie entre los noventa y cuatro pasajeros, tampoco ninguno de los cinco tripulantes, hubiese dicho: "todo sucedió muy rápido". Porque ese último instante en una exhalación, aferrado al constante ahora de la Eternidad,  demuestra lo arbitrario de los tics y tacs de un reloj, tan invento de esa hormiga díscola y rosada, el Hombre, como lo era aquel viejo Boeing en su progresivo desplome. "Esto es la existencia", alcanzó a pensar el Comandante Ricardo Montes, aturdido por el estruendo y así experimentando el silencio, mientras luchaba en vano por conservar la vida, única e irreal posesión.
El jet pareció querer acomodarse y posar mansamente su vientre tubular. El avión perdió las alas, primero la del motor hirviente; luego en una serie de explosiones, de chispas y esquirlas, el fuselaje se volvió una gran masa de metales ardientes. Un flamante y mínimo infierno, un sucedáneo de cometa o  de mísero meteoro con vidas y sueños dentro, reventó deteniendo los relojes, desperdigándose sus restos sobre el pavimento.
El combustible ardió mientras los sueños se apagaban en el brillo del fuego.
La caja negra fue encontrada a un centenar de metros del timón de cola. Con ella, sólo se descubrió una de las diez mil posibles respuestas.
El 737, humeando y pendulando encabritado en la aproximación a la pista, había sostenido, muy a duras penas, su íntegro tonelaje aullando con una sola turbina en el aire nítido de aquella mañana de invierno. Primero, en el minuto setenta y seis del vuelo, el motor derecho se había ahogado en una propia nube negra. Pocos minutos mas tarde, y con un estallido, la otra turbina hizo anhelar al comandante un aterrizaje tan forzoso como fuese posible. Y en el colmo de las desgracias, ya en la gravedad de la caída, los mismos pilotos que habían hecho lo imposible por mantener en vuelo a esa bestia desbocada, eran poseídos por los demonios fugados del sistema hidráulico.
En un laberinto de súplicas al silencio de un Dios en su propio reino, quien volvería a no hablar sino a través del único motor moribundo en un crónico lamento, los pasajeros esperaban el impacto. Si Él no reservara su pronóstico y tan solo respondiera con un milagro ya consumado ¿Cuántas deudas de pronto se volverían nada? ¿Cuántas nuevas personas nacerían en tales instantes de alerta y de final nada feliz?... de haber tenido, aquellas almas, la implorada nueva oportunidad, ¿cuántas miserias se habrían secado, como epitelios de insectos que al despertar en vísperas de otro verano retozan y renacen, siendo aún los mismos y ya sin ser los que fueron alguna vez?
Cuando el destino es no arribar a los brazos del amor, cuando los papeles no llegan a ser firmados y los souvenirs del viaje son olvidados, el absurdo es una broma perversa que revela la falacia de las diez mil respuestas a una única y eterna pregunta.