El viento sopla afuera,
pero silba dentro de estas paredes,
y mi casa hoy se siente fría,
y mi mente está hundida, en pensamientos.

Los cigarrillos que largan un humo absurdo,
y las sustancias ya no me hacen efecto,
pero ambos sabemos,
que igual las seguiré usando.

Y tu voz de postre en mi cabeza,
soltando frases muy filosas,
y mi voz de veneno en tus oidos,
diciendote lo que has sido.

Y nos mentimos todos los días,
diciendo cosas sin sentido,
Como: "Te amo..."
Como: "Te amo..."
 Y la transición de ser lo que soy,
a transformarme en lo que quieras,
sin preguntarme si lo quiero,
no me gusta, no, nunca me gustó.
Y la sobrediedad ácida de mis poemas,
y mis versos segregando mi verdad.
Diciendo: "Te odio..."
Diciendo: "Te odio..."