El viento hace una parada en tu pelo:
Te deja flecos como de mediodía.
Yo te recorro con mis manos de flauta
y te constituyo en música en el paraje escueto.
Tu respiración se acelera hasta lo intenso
y rompes, a carcajadas, las constelaciones.
Eres plétora de besos en su comienzo
y nos reconocemos a lo largo del día.
Yo me hago centella sobre tu diafragma
y señor de tus domos y tus páramos.
Ambos nacemos en un parpadeo
y nos alimentamos de la misma fruta madura.