Bajo un sol acuchillante
ondea un desierto cortado por navajas.
No se reponen en él los adefesios
y esfuma y disuelve toda cabalgadura.
Antes soño con ser pardo llano
pero entró en conatos con el tiempo.
El viento engendra en él imperfecciones
que se traduce en trinos degollados.
Muere el clavel sobre la víctima
y lo que parecen lagos son tarimas de huesos.
Aquí vieron morir a mi prima
siete cáctus de espinas paralelas