A un hombre lo enterraban bajo las tormentas:
Era un cadáver que pensaba en las constelaciones.
Derramaban sobre él un whiskey añejado
que lo profanaba de pies a cabeza.
El muerto temblaba inventando sus visiones
y se soñaba a sí mismo como alba sorbida.
Estaba a punto de una gélida resurrección
de renacer como fija profecía.
Pero de pronto se hizo transparente
y la muerte sesgó su óptica triste.
Los afluentes de la vida son mudanzas
que la presencia de la pena desparrama.