Soy un boceto de mí que nadie ha pintado:
Un hombre torcido entre pinceladas.
Mis ojos son de un torvo claroscuro
y mis manos un visible bajorrelieve.
Al caer la noche dejo la capilla
y rondo la rotonda para mirar su forma.
Mis pies son apenas plausibles
pues no están llenos aún de carboncillo.
Soy aquello que se desdibuja
en un recinto de fríos panorámas.
Pero, aun como caricatura
comienza a latir en mí un corazón rojo.