La sola mención de Isabel por parte de un completo y anciano desconocido, no era sino otro más en aquel compendio de disparates acaecidos desde mi entrada al recinto municipal; a un mero sueño no debería buscarle otra lógica que la onírica si tan conscientemente había captado la flagrante inverosimilitud del sueño, tonto sería de mi parte caer en el desespero por encontrarle una lógica: ante las situaciones que se me presentaban, debía dejarlas pasar y sólo esperar a despertar.
      En ese despacho tan ordinario y municipal, en ese ambiente tan burocrático y provinciano a pesar de sus pretensiones alfombradas y cosmopolitas, tan propias de los demócratas mediáticos de una nueva era, la de los mandamases de una Latinoamérica berlusconizada, el cuadrito de Perón, con escudito justicialista y todo, se alzaba por detrás del excelentísimo testimoniando cuán caprichosa suele ser la historia que vamos escribiendo, día a día, los argentinos; sí, ese cuadrito como sobreviviente de una antigua liturgia: la de la justicia social, ahora vacía de todo el significado que hubiera tenido en otros tiempos, ya muy lejanos; sí, y también tan cómplice de la traición de los capitalistas que usufructúan la política, como puede serlo un crucifijo con los que lo hacen con la divinidad, la culpa, el pecado y el infierno.
Al crucifijo tampoco tardé en encontrarlo, allí colgado cerca de una esquina, tan vacío y anodino, como si estuviera allí para evidenciar que de ahí no había escapatoria, que no había a qué aferrarse
        -¿qué le llama tanto la atención?- me preguntó el excelentísimo, que se sonaba en un pañuelo sostenido por Petrován.
       Noté plomo fundido en las nubes a través del ventanal que daba a la izquierda. Me pregunté entonces cómo podía ser que después de tanto haber ido hacia abajo terminara viendo el cielo. 
     
      El excelentísimo estornudó de nuevo y una salpicadura en el pómulo me resultó bastante creíble y muy desagradable. Disimuladamente, me limpié mirando hacia el perfil del líder del Justicialismo. Un Perón coloridamente kitsch sonreía, por arriba del servicial Petrován, al magnífico retrato de un excelentísimo mucho más juvenil que el que me habló desde su lejano trono para decir: 
    -una obra bellísima. Octavio D. Calvo la firma... ¿por qué no se limpia mejor?... tiene sangre en un pómulo...
Lo hice.
    -bien, joven: ¿en qué le podemos ayudar?
    -Isabel, su mujer, está encinta- se adelantó a responder Petrován, terminando de limpiarse la sangre de las manos- y pensé que podíamos ayudarlo.
    -¡pero qué bien, muchacho! Acepte mis más sinceras felicitaciones-.
      
         Volvió a ofrecerme esa garra decrépita y helada. Su fuerza ésta vez me pareció sobrenatural: el apretón fue la grave succión de una especie de antienergía, de una fuerza antigravitacional que hizo que los huesos de mi brazo derecho parecieran helarse.
Me sometí a la calma, sabiendo que por más que luchara con todas esas fuerzas que allí me faltaban, el viejo, me mataría.
          Escrutándome con su pupila centelleante, y sentenciándome ya con su media sonrisa, me soltó; una descarga me recorrió el cuerpo y culminó en un estallido en mi plexo solar. Sentí que, en un resplandor, la vida me era devuelta.
       -Los niños son la verdadera bendición de Dios -dijo-. Tendríamos que brindar por esta excelente noticia ¿no le parece, joven?