Estoy harto de vivir en pocilgas
y creer que las transformaré con muérdagos
y canticos de balalaika.
Estoy harto de ver mis manos esposadas
a una pobreza que me rompe el cuello.
Quisiera por un día llegar a ser Sátrapa
y descorchar mi zapato calafateado.
Ser hombre y salir por mis vísceras
ser rico y ataviarme de lujos.
Caminar entre palacios y sus ínfulas
y sentirme poderoso en las bahías.
Pero las perlas no son el tesoro del Califa
si no el discreto amor que siempre se me ha negado.