Si la naturaleza cupiera en mis manos,
con todo y sus vórtices y sus vendavales
no habría de caber allí el alma mía
cincelada en vacuidad y ostracismo.
Sus líneas terminales me son pocas
y exagerada la línea de la vida.
Mi vida pasa entre vacíos y errancias
y absolutas y totales ignorancias.
No cabría yo en mis manos de seda,
menos mi mente, llena de tolvaneras.