La poesía no deja de fluír:
Apenas da visos de sus vagos finales.
Pero navega encima de las piedras
y está en las más temerarias conversaciones.
Se hace de un bastón cárdeno
para subir a lo sólido y florido.
Se cuela en las jaulas y teléfonos
dejando en alto que no es cursilería.
Prosigue entre saltos y reflejos
latir más allá de la muerte.
Yo siento los vaivénes de sus melodías
y su risa de mujer inexplicable.