(Pausa de silencio)

Un sonido sucio, apagado,
Un rumor de discusión, un ladrido,
Luego: la inquietud de una botella vacía rodando por el suelo,
Por el suelo de una habitación muerta,
La luz mortecina en un lavabo apocalíptico
Donde yacen millones de almas arrojadas a la fuerza,
-llamémosle problema relativo a las vísceras-,
Y el hombre que se arrastra por el suelo
Sorbiendo desesperadamente las gotas de whisky
Que copulan con la moqueta.
Ya sabemos que es un acto que denota vileza,
Pero el hecho es que está ahí, delante mismo de nuestros deseos,
De nuestro crimen de ser humanos.
Y el hombre de nuestra habitación sigue lamiendo su vergüenza,
Su pudor,
Su insatisfacción,
Su hedor social,
Su misticismo amputado en aras de la ciencia del confort,
Purgando su odiosa dependencia al dios de nuestra era,
Que enfundado en trajes a medida,
-trajes de aparente poder-,
Lo observa todo desde la sucia silla de un director de banca.
Mil relojes bramando,
La cloaca apestando
Y los reptiles arrastrándose por infernales catacumbas,
Pasillos de metro atestados de insatisfacciones
Y sudor de soledad,
De miseria,
De ilusión de invulnerabilidad,
De deseo sexual,
De muerte,
De no necesito pensar,
No necesito...
Y el escarabajo de oro que se oculta,
Se oculta, oculta. Sé.
No sé.
Las crucifixiones vuelven a estar de moda,
Los yonquis, los parricidas, la inmundicia, los parias, el desespero,
Todo se consume, todo se absorbe, todo se asimila...
Tiempo... Suero,
El suero que nos mantiene vivos como zombis comatosos,
Y la eterna pregunta en la boca de los parias: ¿sientes algo?