Las constelaciones
       nos miran con desprecio
como si ellas rigieran éste mundo:
       No son más que dudas imantadas
        no son más que trampas elegidas:
          Se desintegran al cerrar los párpados
y, a veces,                    regresan porque las inventamos.
        Las constelaciones nos tratan con persistente dureza
              pero el alba siempre las decapita:
             Son amarillos y rosa pintados en la brea celeste.
                        y la mañana las rae con sus primeras yemas.