En los caminos oxidados
donde hasta el espíritu de un ángel se extravía
y el polvo corta como navajas
se levanta un alba de hierro
entre encinas cortadas en hilera.
Cada cosa está oculta en un sueño
y abstraída de la soledad feroz.
No se puede soportar tanta aridez
donde se incineran solos los restos del trigo
y, de los huesos, sólo queda el residuo.