Entre mis manos póstumas
gravitas, camino a los oráculos.
Tú paso es el vaivén de una flor
que se teje entre vientos desleídos.
Pisas suavemente las gramíneas
dejando en ella tu refulgencia.
Mil destellos constituyen tu talle
y me es ardua tarea removerlos.
Mis manos quizás ya no existen
pero en apariencia, aún sientes mis besos.