Se me vuela con la facilidad que una pluma, lejos del cuerpo que lo alberga, lo hace. La fragilidad de estos eventos es sutil, aunque determinante. Él es una criatura etérea. Si me corro el punto de encuentro será menor del que ya es. Se me cuelan los momentos y se desvanecen sin darme la espera, la ausencia, el tiempo, principalmente el tiempo de destiempo que llevo con estas cosas. Nunca me percato de estas cosas, y cuando finalmente mi ojos se dan por aludidos el cuerpo en su completud se arrebata junto a los momentos espontáneos de la creación del amor entre la criaturas. Que desperdicio de acciones erradas. Y las manos ajenas y las caricias que otros reciben en su lugar, esas no se aplican a mi instancia.