Recorro cada ángulo de tu geografía:
El ír por tus pasillos me lleva todo el tiempo.
En todas partes pones flechas para que continúe
y dedales de vino que no me desalienten.
Avanzo con la voracidad que dan las dentelladas
y el fragor de la lengua que busca un arquetipo.
Estás tú tendida a la orilla de mi cama
y eres como río cíclico en que cierro mi sed.
De vez en cuando te cubre una camisa
pero la rasgo y echo con mis dedos de niebla.
Mi lengua se acerca debajo de tu oreja
y es entonces, amada, que brotan los gemidos.