Desde las olas agresivas que hieren al poniente
hay un hervor salado que va arañando el cielo.
Las parejas se derrumban ante el mosto y el agua
y empuñan sus olores en la comba del suelo.
Los besos saltan y saben a misticismo
cuando los cuerpos cortan como hachas mecánicas.
He ahí el surco abriéndose al machete
he ahí la flor roja que al desflorar se entrega.
Súbitamente ambos son un río salado
que entrelazan sus lenguas con sabor a laringe.
Es entonces el cabrilleo tenaz de los nudos
y los miembros estallando como estrellas feróces.
La espiga da su oro a las cuevas salobres
y recibe un camino en que no habrá desamparo.