Pobre mujer de ojos tristes, con el rimel caído, y las lágrimas pesando en su cara. No ve el mundo detrás de sus pies mentirosos, de sus amores obsesivos y sus seguidos enamoramientos que la vencen siempre. Pobre desamparado corazón que vuelve a creer en miradas, y termina ciego, solo, enamorado de la soledad. Pobres gestos que yacen en la cara de la niña, teniendo que fingir todo, hasta la realidad. Pobres ojos tristes que ya no ven nada. Pobres pies cansados de tantas chinches en el suelo y tantas memorias de caídas y levantadas. Pobres manos que ya no sienten lo que es palpar la verdad. Pobre cuerpo que se miente a si mismo y esta lleno de astillas, marcas (de soledad, tristeza, pena, perdida y ahogo) y rasguños humanos, tan humanos como propios. Humanos por ser parte de la secta de la vida, y propios porque ella misma arma su hermandad separada, su mundo paralelo, su dolor encerrado en cada vértebra, en cada vena y en cada arteria. Pobre valentía que se encuentra en cada esquina con la cobardía y el miedo. Pobre alegría tapada por la tristeza, pobres aquellas risas que luchan contra los maremotos de lágrimas, y pierden. Pobres sentimientos de vivir a los que se los engaña y se les obliga a repetir con latigazos, que quieren morir. Pobre mirada amotinada, insultada. Pobre mujer de ojos tristes, que llora en cada noche, ríe de día, que cree lo que no cree, y que cada mañana se despierta con su lema, prometiendo metas, que luego sola las dejara en el olvido. Pobre niña que muere cada día, vive cada noche y solo encuentra en la lista de culpables, a un solo: Ella.
Payasa