La lluvia apura los pasos,
la tarde al final se desploma
golpeada en su fibra por el
idioma de los amantes que
buscan cuidar las formas,
artillerías de sus invictos
se vanaglorian,
rituales versos del epicentro
embistiendo el ansia
superlativo.
Dos que apuntalan
el monumento de sus pasiones,
enajenados libando sumos
tan corrosivos como canciones
que se disparan.
La lluvia muere, húmedos restos
de otra contienda,
cetros desbordes, penar de infieles,
gritos del alma, urbe enterrando
marcas de los amantes.